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La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno, un huracán de negras palomas que chapotea las aguas podridas.

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La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras, buscando entre las aristas un ardo de angustia dibujado.

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La aurora llega y nadie la recibe en su boca, porque allí no hay mañana ni esperanza posible.

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A veces las monedas en enjambres furiosos taladran y devoran abandonados niños.

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Los primeros que salen comprenden con sus huesos, que no habrá paraíso ni amores deshojados.

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Saben que al cieno de números y leyes, a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

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La luz es ocultada por cadenas y ruidos, el impúdico reto de ciencia sin raíces.

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Por los barrios hay gente que vacila en insomnios, como recién salidas de un naufragio de sangre.