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Les recordamos que apaguen sus teléfonos móviles y que queda terminantemente prohibido realizar fotografías con o sin flash, así como la grabación de vídeo.

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Muchas gracias y que disfruten del espectáculo.

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Buenos días. La profesora del Centro Educativo, Ponce de León, Sonia Luque, realizará la adaptación de esta obra a la lengua de los signos. Muchas gracias.

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1.900 civiles en España, el Banco Nacional y Esperanza, y un triste apunte para nuestro noticio, se confirma la desaparición en Granada de Federico, el poeta del pueblo, se halla preso o quizá en el campo de batalla, son muchas las voces que señalan el posible exilio del escritor y su familia lejos de nuestras fronteras.

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¿De dónde se esconde, Federico? ¿Dónde queda tu teatro? ¿Qué va a ser de tu poesía?

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Dios mío, seré, y por carencia, los crea, que son bien, que somos cristianos.

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Mi padre ama la tierra, una tierra pobre que lo hará rico, pero aún no lo sabe

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Mi madre no sabe que será madre, es una mujer triste a la que haré feliz cuando yo nazca

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Porque todavía no soy nada, solo soy una semilla, una semilla de azúcar

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Azúcar, plantel, azúcar.

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De la Sierra del Vida hasta la Sierra Nevada, hay un tesoro oculto que es la Vega de Granada.

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Es donde crece el choco y el genil lo riega todo.

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Mi vega es también llano, mi empujarra es montañoso

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Soy de fuente vaqueros y mujeres de la alantra

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De infeterra de macha que convertí en afrocar

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Casi por arte de magia se piensa que estoy loco

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Y yo sí que no soy nada

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Ahora cosechan vino y caño

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Fabricas de sacos, conservas, café y tabaco

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Y no saben que seré su payón, soy un visionario

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Mis campos postrarán trabajo

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Pacha, que convertí en aflujar casi por arte de magia

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Se piensan que estoy loco, ellos siempre no son nada

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Ahora cosechan vino y cañadas de sacos, conservas café y tabaco, y no saben que no seréis un patrón, no soy un visionario, mis campos postrarán trabajo.

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Habla cosecha en marino, caña, casas de sacos, conservas, café y tabaco, y no sabe que va a ser su patrón.

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Yo soy un prisionario, a mis campos os dará mi trabajo, de la sierra del día hasta la sierra nevada.

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Azulante, azulante, azúcar.

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¿Qué será, poeta y granadino, así la tararanazo?

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De nombre le puso la tarara al niño Federico.

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...dijo la tarara, sí, la tarara, el escritor.

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De cada rostro de chiquilla, pasos elegantes, niño, casi niña.

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Federico, sí, Federica, no. Federico, siempre carne...

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Tengo la cara redonda como una moneda, y redonda como el reflejo del pozo, como el círculo del pan tierno, como la lupa redonda con la que el mundo me mira.

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Porque no tengo cara de niño, aunque me llame Federico, quien quiera ser mi amigo, tendrá para siempre el verano.

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CC por Antarctica Films Argentina