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prometo escribiros. Pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen

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sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque

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crujen de noche las viejas maderas. El viento agita raídos cortinajes. Entra sólo la luz de la luna

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A través de las grietas, los espejos silenciosos, envenenados peines, manzanas, maleficios.

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¡Qué olor a cerrado! Ahora, ¡qué grotescos!

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Os echaré de menos, nunca os olvidaré.

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Pañuelos que se pierden en el horizonte.

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A lo lejos se oyen golpes secos.

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Uno tras otro los árboles se derrumban.

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Está en venta el Jardín de los Cerezos.