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Del salón en el ángulo oscuro, de su dueña taberza olvidada, silenciosa y cubierta de polvo, veías el arpa.

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Cuánta nota dormían sus cuerdas, como el pájaro duerme en las ramas, esperando la mano de nieve que sabía arrancarlas.

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¡Ay! pensé, cuántas veces el genio así duerme en el fondo del alma, y una voz, como Lázaro espera que le diga, levántate y anda.