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Feliz Día del Libro. Este año se conmemora el centenario del fallecimiento de doña Emilia

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Pardo Bazán. Os voy a leer un cuento corto titulado Tía Celesta.

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No la visteis al cruzar la esquina, a la viejecita del pelo más blanco que los copos de la nieve,

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detenidos en los aleros de los tejados, de terrancia como el marfil, de dentadura cabal

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y firme todavía, sin postizo ni engañifa alguna, las curtidas y arrugadas manos con

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que manejaba la abadila revolviendo las castañas en el tostador, dicen a voces la vida de labor

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incesante, la venerable calma de la frente y la limpidez de los ojos que debieron de ser de

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hermosos a los 20 años. La tranquilidad de la conciencia. Sentada en la boca calle, al margen

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de la acera, procurando no estorbar con su humilde comercio a los transeúntes. En primavera vendía

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lilas, clavellinas y rosas de olor, pero apenas asomaba el frío saliendo a reducir las primeras

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pañosas, establecía su puesto de castañas y asadas, y allí la atendían los chiquillos golosos

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de la escuela y los estudiantes que iban a la universidad y al instituto, despachando la

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mercancía con una afabilidad y un desinterés señorí. Generosa y franca, afuera de española

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neta, jamás escatimó la ración al niño que, tiritando, alargaba su perra chica, ni al mozo,

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que riendo, suelta la peseta en el raaz. Jamás regateó y jamás pidió limosna. Ahogos y miserias,

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crujidas y hasta enfermedades sospechamos que se las pasó la tía Celesta, muy agazapada,

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en su sotobanco de la ronda. Pero extender ella aquella mano, primero se moriría. Era precioso

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oírla cuando se expresaba en confianza. Trabajar, sí, señor, que esa es la ley del pobre, digo del

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pobre honrado con mi trabajo me he mantenido y nadie ha tenido que avergonzarme ni de moza ni

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de vieja y ya para qué voy a pedir tome sobra con 76 que cumplía el día de santos se me murió mi

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hija que un nieto que quedaba y se me escapó dice que se ha embarcado para las américas porque era

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codiciosillo y quería hacer un fortunón a vi que la virgen no me quite mi cocido y mi catre y cuando

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insistíamos para saber si no aspiraba algo, murmuró confidencialmente la tía Celesta. Me pide el

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cuerpo con este fior gambero, una mantona abrigadito, que el puesto ya parece de telaraña, y el caso es

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que me conviene que venga todavía más frío, más nieve, más escarcha. Así venderé más castañas

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calientes, y pues que junte pa'l mantón. Ya llevo terreales en un décimo. Mientras, está una terida,

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y, por otra parte, a achicharrar. La mañana en que tía Celesta expresó tan modestas aspiraciones

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que mañana se lavan las palabras en la boca. Fue la última que la vio ocupar su puesto y resolver

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las castañas sobre la hornilla. Desapareció. Estará catarrada. Buen catarro debía ser que

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pasaron las navidades y llegaron los carnavales sin que la castañera volviese a su sitio de

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costumbre. Y tampoco cuando los últimos cierzos de la sierra soplaron ya fatigados sobre Madrid,

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se presentó, cual otros años ofreciendo los precoces narcisos que anuncian la resurrección

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de Flora. Seguramente la tía Celesta había agarrado el mantón con que soñaba, un mantón

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color de tierra, que no se rompe, que no se gasta y que abriga de una vez.