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Calles y vaquinas, calles corredreas detrás de vaquinas, calles que se fijan en sus alas finas, todos picotinan revoloteando en la fresca hierba del largo camino.

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La crista más roja del valle dorado, se mueve a la ilusión de un azulado. Todos caen, caen, caen, caen, caen muy contentos con los que inician el camino final.