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Día del Libro
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Damos a nuestra directora, Susana.
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Bueno, hola a todos. Hola, Griñón, Raúl y Ángela. Hola, Torrejón, con María, Alberto y Fer. Y hola a CEPA, aquí al Centro Cultural García Lorca, a Patricia y a Rubén.
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Bien, celebramos hoy el Día del Libro de una manera un poco anómala, ya sabéis, con esto de la pandemia. Esperemos que el año que viene se pueda realizar de otra manera.
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y simplemente comentaros que para nosotros, para todos, es importante la lectura de los libros,
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es importante porque a través de ellos podemos viajar, a través de ellos podemos vivir otras vidas.
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Yo siempre les digo a mis alumnos que la literatura, que la lectura es vida,
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porque efectivamente nos podemos ver reflejados, porque podemos ver historias
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que en muchos momentos hemos podido vivir nosotros, o historias que desconocemos, o vuelvo a repetir, fantasear, o incluso leer la novela, por ejemplo, que hoy en día se lleva tanto, que es la novela de misterio, de asesinatos, etcétera, etcétera.
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Y quería deciros que, muy brevemente, que la literatura nos da cultura, que la literatura no solamente nos ayuda a saber leer, pero a saber leer de la manera que hay que saber leer, porque todos sabemos leer.
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Es decir, entender, comprender entre líneas todo aquello que se nos dice y que evidentemente nos hace más libres. Porque si no sabemos leer, si no sabemos escribir, podemos caer en esa manipulación y lo que tenemos que tener es siempre un espíritu crítico.
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Es decir, saber decidir, decidir entre aquello que nos convence, que nos viene bien a nosotros, para que no, vuelvo a repetir, estemos o seamos manipulados. Por eso es importantísimo saber leer y saber escribir.
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Y por eso le dedicamos hoy este día, que aunque solo sea un día a lo largo del año, deberíamos de tener presente a lo largo de todo el año. Yo os animo a que sigáis leyendo y os doy las gracias por vuestra colaboración, porque sé que vais a leer todos y porque sé que muchos habéis escrito cartas a vuestros autores.
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El otro día me pasó algo Fer y me parece algo que evidentemente ayuda y hace que colaboremos a este momento de cultura que es tan relevante para todos nosotros.
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Y ahora yo he mandado un audio a Fer de un poeta que se llama Joan Margarit, es catalán pero escribe en catalán y en castellano, él mismo realiza sus propios poemas también en castellano, realizaba.
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Le dieron el premio Cervantes a finales del año pasado. Fueron los propios reyes a entregarle el premio a su casa en periodo de pandemia. Estaba ya muy enfermo y a principios de este año del 2021 falleció.
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El poema que yo he elegido es un poema que tiene que ver con un suceso muy importante en su vida.
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Es un autor al que le persigue la muerte y además de tratar otros temas también, ese es uno de los fundamentales.
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Su hija Joana, con 30 años, fallece y le dedica un libro de poemas y yo he elegido uno pequeño, breve, que se titula Madre e Hija y que evidentemente va dirigido a las dos. Cuando quieras, Fer, y gracias a todos.
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Hoy tus manos son todo su pasado
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Hay treinta años de amor al fondo de tus palmas
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La has velado a lo largo de la noche
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Te tiendes en la cama junto a ella
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Tu pecho cálido contra su espalda
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Sus cansados cabellos en tu rostro
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La abrazas murmulándole al oído y mientras la acaricias
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Son las últimas noches
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y sientes el calor de su cuerpo agotado que conoces tan bien.
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Aprenderás a cuidarla en la muerte.
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Siempre has sido una niña, debes velar su sueño,
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que se va apareciendo más y más a la profunda sombra de la alegría
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por donde se desliza entre tus manos.
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Este bellísimo poema está bien recitado,
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hemos entrado así ya en ambiente literario. Seguimos con el autor contemporáneo,
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el de Javier Prado, y Nuria, nuestra secretaria, nos va a leer un poema de uno de sus libros,
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titulado Ya no está, niña, cuando quieras.
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Buenos días a todos. Bueno, como ha dicho María, el poema que voy a leer es de Benjamín Prado
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Y se titula Ya no es tarde
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Nunca es tarde para empezar de cero
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Para quemar los barcos
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Para que alguien te diga
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Yo solo puedo estar contigo o contra mí
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Nunca es tarde para cortar la cuerda
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Para volver a echar las campanas al vuelo
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Para beber de ese agua que no ibas a beber
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Nunca es tarde para romper con todo
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Para dejar de ser un hombre que no pueda permitirse un pasado
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Y además es tan fácil
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Llega María, acaba el invierno, sale el sol, la nieve llora lágrimas de gigante vencido
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y de pronto la puerta no es un error del muro y la calma no es caldiva en el alma
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y mis llaves no cierran ni abren una prisión.
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Es así, tan sencillo de explicar, ya no es tarde y si antes escribía para poder vivir,
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ahora quiero vivir para contarlo.
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Gracias.
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¡Gracias!
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Bueno, como he dicho María, voy a leer un poema de Manuel Benítez Carrasco, su título es Dice el árbol, y habría que reflexionar aquí sobre la importancia que tienen los árboles, que muchas veces no se la damos.
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Allá va.
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Yo soy tu amigo y te digo, por favor, no me agardaño,
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más, si es necesario, que sea, pero solo es necesario.
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Estoy para darte frutos, tal vez solamente pájaros.
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Sombra, si la necesitas, rumor, si te gusta el cántico.
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Siendo más fuerte que tú, estoy en completo desamparo,
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a los fríos del invierno y a las llamas del verano.
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Si me ofendes, no te ofendo
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Si me dañas, no te daño
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Si me tiras, no me quejo
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Sino todo lo contrario
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Pues cuántas veces, y eso que lo diga el sándalo
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El cuchillo que me hiere, lo devuelvo de fumar
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¿Que estorbo en un sitio?
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Piensa, antes de darme gachazo
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¿Hasta qué punto es verdad que puede estorbar un árbol?
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¿Tienes que cortar dos ramas?
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Por favor, no cortes cuatro
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Que si el daño que me haces, cuando es por tu bien, no es daño, el que me hace sin causa, ese sí que me hace daño. Yo soy tu amigo y te digo, por favor, no me hagas daño. Más, si es necesario, que sea. Pero solo el necesario. Muchas gracias.
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Raúl, seguimos en Grignón y seguimos entre Ángeles. Nos trasladamos ahora a las tierras de Soria, donde los alumnos de Grignón han encontrado unas hermosas encinas.
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Hola, buenas
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voy a leer un poema de Antonio Machado
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Las encinas de Campos de Castilla
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¿Qué tienes tú, negra encina, camposina
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con tu rama sin color, con el campo sin verdor
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con tu tronco sin viento, sin el vencer ni actividad
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con tu divorcio un tormento y tu humildad, tu estimeza
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en tu copa hinchada y redonda nada brilla
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ni tu verde oscura tronda
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ni tu corte amarilla
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nada es lindo ni arrogante
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en tu corte ni guerrero, nada es primero
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si adereces su talante
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brotas derecha y torcida
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por esa humildad que cede
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solo a la ley de la vida
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que es vivir como se puede
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gracias
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y volvemos a trasladarnos
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de sede, nos vamos ahora
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a Federico García Lorca
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allí están nuestros alumnos
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de mañana
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mañana, acompañados
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entre otros
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en muy buena compañía, por cierto
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de Patricia, tutora del
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grupo de Peñón, que acaba de leer
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y que
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va a seguirnos brindando versos
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de Antonio Machado, en este caso
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Proverbios y Canales
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Mi compañero nos deja
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¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Has tío?
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Doctor, ¿Tendrá estómago o tío?
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el vacío más bien
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es en la cabeza
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de ahí el español que quiere
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vivir y a vivir en piedra
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entre una España que muere y otra España que
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respeta, españolito que viene
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sonido de guardería
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una de las dos España adelante el corazón
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Gracias Patricia
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bueno y ahora os voy a
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os hemos
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os voy, yo doy la voz
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pero en realidad esto es una labor de todo el equipo y todos los alumnos.
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Voy a leer algo que tiene que ver con actividades que se han hecho en las clases de lenda.
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Completamente voy a leer una carta escrita al autor de El Camarillo de Juanes.
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Por cierto, que os animo a que entréis en nuestra web y vayáis al apartado
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y aparecen cartas y el tema concreto, si no recuerdo mal, es hay una carta para salir
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contra él. Diversas versiones de este libro. Aquí está la carta. Hola, queridísimo
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anónimo. Supongo que desde que escribiste este gran libro, la familia Betones, te habrá
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ido muy bien en la vida. Por lo que se habla por el pueblo has ganado más de 500 maravillas
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y evidentemente has desaparecido. Pero como verás, yo aún sé dónde estás, recuerda
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que soy yo. Desde aquel momento caíste al saco de la
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energía con Martín, Pedro y compañía. Juro ante este Dios cristiano que iré por
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y te encontraré para que la santísima justicia y justicia te castigue por ella.
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Arderás en el infierno, pecador.
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Pensé que desde pequeños llevaríamos a ser grandes nobles
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y poder controlar nuestras grandes tierras.
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Pero te vendiste por medio millón de cochinas monedas.
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Espero que vivas muchos años con una feliz y larga vida a mi buen niño.
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firmado
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Manuel Benito
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Benito, perdón, Manuel Benito
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continuamos
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en el
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Federico García Lorca y vamos a
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escuchar ahora
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a los alumnos de Humanes
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que nos traen
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un clásico
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se acabó de ir la pantalla
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que nos traen un clásico
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en nuestra tita
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con el día del libro
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del día
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Mario Iledetti tiene un famosísimo
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y celebrado poema
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titulado Te Quiero
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que es el que nos van a leer
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los alumnos de los mares mañana
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¿qué tal chicos?
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¡Gracias!
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y porque amor no es obrero
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ni para nada mejor
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y porque somos pareja y sabes que no es tan solo
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te quiero en mi paraíso
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es decir, que en mi país la gente viva feliz
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aunque no tenga permiso
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y aunque no tenga permiso, si te quiero
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es porque sos mi amor
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mi amor
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en la calle, por la coro
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bien, os decía
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que
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de los alumnos
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que más estaban muy bien
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acompañados
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entre otros está también
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su tutora
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Cristina Quevales
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Bueno, voy a leer
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un poema de Tira Sastre
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He muerto tantas veces
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que ahora sé resucitar
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La vida es quien tiene la última palabra
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He llorado tanto que se me han
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con los ojos aguas cuando he reído
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me he besado
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he fallado tantas veces que ahora sé como
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discernir los aciertos de lo inevitable
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he sido derrotada
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por mi misma
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experiencia
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he perdido el rumbo pero he conocido
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la vida en esta forma
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he caído pero he visto estrellas en mi descenso
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he sangrado pero todas
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mis esquinas han evolucionado
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rosa. Y ahora,
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mixta, buena fe.
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Para cerrar
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esta conexión con el
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periódico Bacia Lorca
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y para demostrar
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que si alguien tiene alguna duda
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que la matemática
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también tiene poesía, y
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viceversa, aquí tenemos a Rubén
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que nos va a leer el sonido
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a lo de Caedro, de Rafael
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Antep.
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A ti, maravillosa disciplina,
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Media, extrema razón de la hermosura
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Que claramente agata la clausura
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Viva en la malla de su ley divina
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Aquí, cárcel feliz de la retina
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Aurea excepción, celeste cuadratura
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Misteriosa fontana de mesura
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Que el universo armónico origina
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Aquí, mar de los sueños, angulares
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Flor de las cinco formas regulares
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Lo de caerlo azul, arco sonoro
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Luces por alas un compás ardiente
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Tu canto es una esfera transparente
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A ti, divina proporción de oro
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Muchas gracias
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Bien, y ya cerramos conexión con Euronatía Lorca
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Y volvemos a nuestras grabaciones
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Vamos a escuchar ahora a los alumnos de Umanes
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y veréis que han recogido poemas de Juan Ramón Jiménez.
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Eso es lo que tenemos, ¿no?
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No hay éxito sin palo.
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Yo me moriré, y la noche triste, serena y callada
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dormirá el mundo a los rayos de su luna solitaria.
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Mi cuerpo estará amarillo, y por la abierta ventana
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entrará una brisa fresca, preguntando por mi alma.
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No sé si habrá quien solloce cerca de mi negra caja
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o quien me dé un largo beso entre caricias y lágrimas.
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Pero habrá estrellas y flores, y suspiros y fragancias,
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y amor en las avenidas a la sombra de las ramas.
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Y sonará ese piano, como en esa noche plácida,
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y no tendrá quien lo escuche sollozando en la ventana.
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Gracias. Bien, estamos ahora en Torrejón y ya nos toca a nosotros. Os cuento que desde
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que yo recuerdo en este centro siempre hemos tenido una representación de Jesús. En este
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caso tenemos a Alberto, que nos va a leer un poema de Miguel Hernández, titulado Andaluces
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Andaluces de Jaén, aceituneros antiguos, decidme el alma, ¿quién, quién levantó
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los oridos? No nos levantó la nada, ni el dinero, ni el Señor, sino la tierra callada,
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el trabajo y el sudor. Andaluces de Jaén, aceituneros antiguos, decidme el alma, ¿quién
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¿Quién amamantó a los olivos?
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Vuestra sangre, vuestra vida, no la del explotador que se enriqueció en la herida generosa del sudor.
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No la del terrateniente que os sepultó en la pobreza, que os pisoteó la frente, que os redujo la cabeza.
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Andaluces de Jaén, anfitrioneros antiguos, pregunta mi alma, ¿de quién, de quién son estos olivos?
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Jaén, levántate brava sobre tus piernas lunares, no vayas a ser esclava con todos tus olivares.
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que van a leer un poema
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de Cristina de Chamburjí
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recuerdo que es
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de la reciente femenina
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de la generación de 27
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titulado Tres Palabras
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Tres palabras
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Tres clavos sujetándose al cuerpo
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Tres alas en mi alma
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sosteniendo mi duelo
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El día se hizo luz cuando rompí el silencio
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Después
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fui a rosar
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Resucité hacia adentro, fui distinta y la misma.
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Me despojé en secreto y me quedé sin mí por llenarme de cielo.
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Tres palabras, tres clavos para quietar un cuerpo y despertar mi alma.
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Tres flechas en lo eterno, tres dones de tu amor, tres rosas en el cielo.
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Muy bien, qué hermoso poema.
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Y ahora vamos a hacer un viaje en el tiempo. Nos vamos al siglo XVII. Vamos a escuchar un soneto de Hebedo titulado Defiendo el amor. Vamos a escuchar a Fer.
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Que siendo abrazador, espobolado, es herida que duele y no se siente, es un soñado bien, un mal presente.
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A ver, señorita, señorita, perdón un momento.
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¿Qué es esto?
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De espelicueta, fiel e íntimo amigo de Don Francisco de Quevedo.
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de nuestras noches
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nocturnas
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bien, me permite una vez
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definiendo el amor
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así como quisiera
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mi amigo Francisco
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definiendo el amor
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el cielo abrazador
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es fuego helado
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es herida
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que duele y no se siente
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es un soñado bien
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un mal presente
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Es un breve descanso, muy cansado
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Es un descuido que nos da cuidado
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Un cobarde con un hombre de la ley
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Un andar solitario entre la gente
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Un amar solamente a su amado
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Es una libertad encarcelada
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Que dura hasta el postreo paroxismo
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De enfermedad que crece si es durada
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Este es el niño amor, este es su abismo
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Mirad cuál amistad tendrá con nada, el que en todo es contrario de sí mismo.
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Este poema se lo ha dedicado Antonio Machado a Juan Ramón Jiménez.
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Era una noche del mes de mayo, azul y serena.
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Sobre el árbol o ciprés brillaba la luna llena, iluminando la fuente donde el agua surgía sollozando impermitente.
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Solo la fuente se oía. Después se escuchó el acento de un oculto ruiseñor.
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Quebró una racha de viento
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La curva del subidón
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Y una dulce melodía
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Bajó por todo el jardín
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Entre los mil toques tenía
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Un músculo subiolín
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Era un acorde lamento
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La juventud y el amor
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Para la luna y el viento
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El agua y el dulce señor
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El jardín tiene una fuente
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Y la fuente una quimera
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Cantaba una voz corriente
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Alma de primavera
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Cayó la voz y el violín
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Apagó su melodía
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Quedó la melodía vagando por el jardín
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Solo la gente se oía
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Este poema se llama Provecho de cantares 1 de Antonio Magno
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Nunca perseguí la gloria ni dejaré la memoria de los hombres de mi canción
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Yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles
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Como pompas de jabón
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Me gusta verlos pintarse de sol y grano
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Volar bajo el cielo azul
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Temblar súbitamente y quebrarse
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Este es un poema de Antonio Machado
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Y está dedicado a Leonor, su mujer
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Una noche de verano estaba abierto el balcón
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Y la puerta de mi casa, la muerte, en mi casa entró
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Se fue acercando a su lecho, ni siquiera me miró. Con unos dedos muy finos, algo muy tenue rompió. Silenciosa y sin mirarme, la muerte otra vez pasó. Delante de mí, ¿qué has hecho? La muerte no respondió. Mi niña quedó tranquila, dolido mi corazón. Ay, lo que la muerte ha roto, era un hilo en tu lecho.
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Poema de Antonio Machado
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Vive, esperanza, ¿quién sabe lo que se traga la tierra?
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Gracias.
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Yo voy a leer un poema de Antonio Machado que se llama Cuando sea mi vida.
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Cuando sea mi vida, toda clara y ligera, como un buen río que corre alegremente a la mar,
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a la mar ignora que espera, llena de sol y de canción,
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y cuando brote en mi corazón la primavera, serás tú, vida mía, la inspiración de mi nuevo poema.
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Una canción de paz y amor al ritmo de la sangre que corre por las venas. Una canción de amor y paz tan solo deduces cosas y palabras. Mientras, guarda la llave de oro de mis versos entre tus joyas. Guárdala y espera.
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Bueno, yo no voy a leer un poema que han escuchado, seguimos en Torrejón y tal y como algunos de mis alumnos voy a recitar un poema de Rosalía de Castro.
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Dicen que no hablan las plantas, ni las flores, ni los pájaros, ni el onda con sus rumores, ni con sus libros, los astros.
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Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso de mí, murmuran y exclaman.
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Ay, va la loca soñando con la eterna primavera de la vida que se apaga, con la vida, con los sueños, con los cantos, y ya bien pronto, bien pronto tendrá los cabellos calos, y ve temblando, ay, mi hijo, y burla en la escarcha del prado.
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hay canas en mi cabello
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hay en los bravos
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y escarcha
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las lluvias siguen soñando
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pobre y curable sonando
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en la eterna primavera de la vida
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que se apaga
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y la crema oscura de los campos
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y las almas
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entre las unas
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se agostan y entre las otras
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se abracen
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Pastos y fuentes y flores, no juzguréis de mis sueños, sin ellos, como miraros, ni cómo vivir, sin ellos
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Muchas gracias, vamos a ver, vamos a ver, vamos a ver, vamos a ver, vamos a ver, vamos a ver, vamos a ver
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vamos a ver
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que nos recomienda
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como veréis
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es un consejo que creo
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que me hace la pena
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seguir
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no digáis que ha cortado el subresoro
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de asuntos falta
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en un desvío
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la vida. Podrán haber poetas, pero siempre habrá poesía.
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Mientras las ondas de la luz albe su palpite en encendidas, mientras el sol se agarra
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las nubes de fuego, lloro vista. Mientras el aire en su regazo lleve serpientes
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y armonías, mientras haya en el mundo primavera, habrá poesía.
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Mientras la ciencia descubrir no es hacia las fuentes de la vida, ni en el mar o en
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Mientras la humanidad, siempre avanzando, no se para dónde camina, mientras haya un misterio para el hombre, habrá un recibo.
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Mientras se sienta que se está en la vida, mientras se llore, se empiece a llorar, a anular la música.
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Mientras el corazón y la cabeza batallan, confusión, mientras haya esperanza y recuerdo, habrá felicidad.
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Mientras haya unos ojos que reflejen, los ojos que nos miran, mientras responda al labio
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suspirando, al labio que suspira.
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Mientras se dice por la luz de su voz, a las concibidas, en la vista más morenosa, habrá
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poesía.
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Habrá poesía, habrá poesía.
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Bien, y tenemos algo que decir. Ha sido un auténtico placer y para poner la quinta vamos a volver a escuchar a Susana, nuestra directora, que va a desvelar ese secreto bien guardado que estáis deseando conocer.
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¿Quién habrá ganado el concurso de relatos?
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Vamos a saber.
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Pero antes de pasar a leeros el finalista que va a ir al concurso de Intercepas,
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os voy a leer la carta al poeta Joan Margarit que he escrito yo.
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¿Vale? Te escribo aunque estás allá en donde la muerte extiende su manto sin certezas, pero aquí ante mí tus libros abiertos. Tengo la encomienda de escribirte una carta, ahora que todos son whatsapps y letras digitales, y cobra sentido de ritual hacerlo de este modo, a la vieja usanza, con estilográfica y papel.
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Lo primero que haré es seguir tus consejos y convencer a todos, donde fuere posible, de que el lenguaje poético conlleva crueldad, de que no es eso dulzón, bogo o pusilánime, a pesar de que muchos lo piensen así, quizás se deba a las recitaciones a la primavera de mi infancia.
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Y cómo no voy a acudir a tus versos. Ser viejo es una especie de posguerra. Sentados a la mesa en la cocina, limpiando las lentejas, en los anocheceres del bracero, veo a los que me amaron.
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Eres arquitecto y poeta. Al principio tuve dificultades para comprender esa simbiosis infrecuente, pero según fui leyéndote, poco a poco, la casa que protege del frío y el techo que cierra el paso de la nieve se volvieron poesía.
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Tus versos como consuelo aún duelen
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Pensando en esas casas donde un día vivimos
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Y a las que no hemos vuelto nunca
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Así mi casa perdida, mi paraíso azotado
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Por la certidumbre del tiempo los recupero
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Cuando desde mi sillón, observando los árboles
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Y sus pájaros, te leo
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La poesía es hoy la última casa de misericordia
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Los espacios de quienes ya conocen
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lo que es el paraíso quebrado y frío del tiempo se hacen perceptibles a través de tus poemas. El
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arte tiene el afán de sacar a la luz lo oculto, llevar la luz hospitalaria en la desierta calle,
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consolar con tus besos al otro de la pesadumbre de la vida. No concibes la vejez sin los libros,
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no imaginas un mundo sin arte, sin cultura, sin poesía, sin música, tu adorado Bach, Mozart,
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Glen Glow, que el motor de la vida es el miedo a la muerte y que en la muerte no hay certezas y que
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la única certeza que tienes es que nunca volverás a ver a tu hija, Johanna. Son declaraciones
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frecuentes de alguien que prefiere decirlo con versos, oficio de poeta. Y sigo mi carta y quiero
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contarte las mil veces que he leído los versos que escribiste a tu hija cuando muere. Johanna,
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El temporal resbala ahora bajo tus pies cansados. Te veo huir despacio y cruzando los ojos de la lluvia. De pronto ya no estás ni en casa ni en la playa. Tus retratos sonrientes los baten tras montanas del espanto.
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Siempre llevas en los bolsillos en notas provisionales versos, apuntes que más tarde serán poemas definitivos
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La mano rebusca, suena el papel y seguro que si estuvieses frente a mí me leerías
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El hombre suele recoger del bosque troncos caídos con las tempestades
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Y por último, esta lectora te dice que tu poesía será el consuelo a mano en mi mesilla de noche
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La puerta mal cerrada del olvido. Tú ya entero eres verso, pienso desde mi sillón. 20 de abril de 2021.
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Y ahora voy a pasar a leeros el finalista que participa en el concurso de Intercepas de Relatos, que es el alumno de Humanes 2 Tarde, el internado de Jaime Ruiz. Enhorabuena, Jaime.
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Y después de esto, como os ha dicho María, agradeceros un placer haber estado con todos vosotros, que hayáis colaborado en este ratito, esta hora que hemos tenido de manera online por la poesía. ¿Qué pasa?
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Es que tenemos aquí
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al finalista
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Ah, pues que hable
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No tengo que decir más que uno
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Vale, vale, perdona
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Antonio Gómez
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del taller de informática de Torrejón
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por el relato modelo R2
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¿Están ahí María?
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¿Están ahí las dos? Pues que enhorabuena, Antonio, y gracias.
00:40:40
Gracias.
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Gracias.
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Vamos a cortar la conexión con todas nuestras sedes. No sé si Susana querías decir algo más, me parecía que...
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No, estaba agradeciendo la colaboración de todos por este ratito, por el libro y por la poesía, dar las gracias a los profesores y bueno, que a ver el año que viene si lo podemos hacer de otra manera. Nada más. Gracias, María.
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- 26 de abril de 2021 - 0:20
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