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Fahrenheit 451
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Buenos días a todos, bienvenidos a este acto cultural que va a cerrar el mes que llevamos en abril contado con la Semana Santa y el jueves de mayo
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relativa a actividades en el mundo científico y humanístico para demostrar el talento de los alumnos que estáis aquí y de los profesores que os preparan.
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Os doy la bienvenida pero sobre todo os quiero pedir el respeto a quienes van a participar interviniendo con sus lecturas y actuaciones en la mañana de hoy.
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Es el respeto a los que han dejado mucho de su tiempo y de su talento para llegar a este momento.
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El respeto a los profesores que dan de sí más de lo que es su tiempo en las clases y en la actividad lectiva.
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El respeto al patrimonio lingüístico que es nuestro idioma español y muchos de vosotros no lo tenéis como lengua materna, pero intentamos que podáis salir a la sociedad que os espera con un nivel adecuado para enfrentaros a los retos del futuro.
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Doy las gracias a Luis Arroyo del Departamento de Filosofía que prepara todos los años con entusiasmo esta actividad con alumnos que va a ir renovando las filas del instituto.
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Doy las gracias a Francisco Llamas, que siempre está dispuesto en el asunto técnico a compartir con nosotros estas mañanas culturales.
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A todos los que participáis, por ejemplo, a antiguos alumnos como Alejandro Risco, que me va a acompañar después en la presentación,
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y al equipo directivo que siempre apoya estas actividades.
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Sé que os vais a aportar de 10, incluso a aquellos alumnos que es la primera vez que estáis y a lo mejor os sorprende esta actividad.
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El silencio es también nuestra manera de agradecer a los que van a pasar por este escenario.
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Damos la bienvenida esta mañana a todas las actividades de Luis Arroyo y de sus alumnos.
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Doy las palabras a un antiguo alumno que está ya en la universidad y eso demuestra hasta dónde queremos que lleguéis todos
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o al menos hasta dónde os gustaría que pudieseis llegar. Gracias, bienvenidos.
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¡Bienvenidos, bienvenidos! Hace muchísimo tiempo que no estaba en este instituto, que no estudiaba por las escaleras, que no saludaba a los consejes, bueno, que no me ponía delante de este salón de actos.
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Y vi al público y es cierto, aún veo a algunas caras que lo hacían, los retombeos, pero sobre todo veo caras nuevas, veo gente que no conoce.
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Y bueno, como vosotros tampoco me conocéis a mí, permítanme que me presente. Mi nombre, como bien lo ha dicho Cristina, es Alejandro.
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Aunque por aquí se me conocía de habitación, por mi apellido, Grisco. Un nombre que daré bastante en memoria.
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Y como vosotros, aunque ahora estén en la universidad, fui al mundo, me senté en Isabel Macías, la vi con la mamá de Iñaki, leí miles de libros con Lola,
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aprendí filosofía como el Wings, música como tal, y no solo eso, sino que hace cuatro años
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fue el primero en realizar un acto como el que estamos haciendo.
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Y aquel acto tampoco lo pasamos bien al principio, fue muy difícil, igual que este.
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Todos tenemos dificultades, todos tenemos Dios.
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Recuerdo a compañeros que sentían una vergüenza especial al empezar el escenario,
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en el escenario, personas como yo, que se ponían muy nerviosos en los temas de la paz.
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No puse el cuerpo a la mano del público, pero con trabajo y esfuerzo día a día, se pudo conseguir.
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Tampoco así, que incluso nos saltamos recreos, llegamos tarde a casa a hablar en la salida,
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incluso nos saltamos alguna bola de esperotes para seguir ensayando.
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Pero todo sale genial y tengo un recuerdo maravilloso, de los recuerdos que no las guardo.
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Pero bueno, con eso no hay tiempo y hay que pasar de nuevo a las nuevas caras y luego estaremos como todos vosotros.
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La palabra que hoy presentamos se llama Fahrenheit 451 y este nombre no es aleatorio, este título hace referencia a la temperatura, es una medida, a la temperatura exacta a la que un libro arde, a la que un libro se puede quemar, y bueno, es algo sincero, todos nosotros alguna vez hemos querido quemar algún libro con exámenes que no nos gustaba demasiado, pero pensemos que no, imaginaos lo terrible que sería que no tuviésemos, que estuviese prohibido, si no existiese, no podríamos leer cuentos a tus hermanos pequeños,
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que nuestros hijos, por lo que sea bien, no sabíamos sumar ni multiplicar, ni conoceríamos las historias de nuestros antiguos compañeros, o las mías.
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Así que a mi me gusta pensar que si algún día eso ocurre, tendremos unos campeones, unos guerreros muy especiales, que son los maestros.
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Porque no hacen más que salvaguardar el conocimiento de la humanidad.
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Así que aunque la clase sea un poco agobrida, creedme que la enseñarán a vosotros.
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Así que no es una clase que vayáis acordando ni palabras, un antiguo amigo. Y prestar mucha atención a los maestros, que son un verdadero regalo.
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Dicho esto, ceder relevo a nuevos talentos, nuevos estudios y ofrecer muchísima suerte a ellos. Y por supuesto...
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En un lugar de la mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que yo oí algo de los de la encena astillero,
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a caldo antiguo, a rocín flaco y caldo corredor.
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Una olla de algo más bajo de carnero, salpicó las más noches,
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dueros y quebrantos en los sábados, le dejando los viernes,
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algún palomino dañado de arroz domingos, consumía las tres partes de su hacienda.
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El resto de ella concluía ensayo de beberante,
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calzado de velludo para las pistas con sus canturas de lo mismo.
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Los días de entresemana se honraba con su vellería de lo más...
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Pues señora, yo he llegado, perdido a Dios el temor y el duque, a tan triste estado que este, mi imposible amor, me tiene desesperado
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En fin, señora, me veo sin vos y sin Dios, sin Dios por lo que os deseo, sin mí porque estoy sin vos y sin vos porque no os puse
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La heroica ciudad dormía a la siesta. El viento sur, caliente y perezoso, empujaba a las nubes blanquecinas que se rozcaban a correr hacia el norte.
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En las calles no había más miedo que el rumbo enciende de los neumonios de fuego, trazos, cajas y papeles, que iban viajando en la calle,
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de acera a acera, esquina en esquina, revolando y persiguiendo.
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A muchos años después, durante los dos años de funcionamiento, el coronel Aureliano Muría había de recordar aquella tarde remota que su padre relevó a conciencia fiel.
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Marcando, era entonces una aldea de 20 casas de barro y cañoncaba, construidas a la orilla de un río de agua y a ramos, que se precipitaban por un lecho de piedras pulido, blancas y nombres como voz prehistórica.
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Hace mucho tiempo, un gran rey gobernaba las tierras de la India y de la China.
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Era sábio y poderoso, y tenía dos hijos.
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El mayor se llamaba Sariar, y sucedió a su padre cuando éste falleció.
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Como mariposas que se muestran limpias, y que en el aire muerden sus piezas invisibles.
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Cual turbas de pilluelos, aquellas mirajas de la basura, aquellas sobras de todo,
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se juntaban en un montón, parabanse como dormidas un momento,
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Y brincaban de huevos sobresaltados.
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Los cristales temblosos de papel mal pegado a las esquinas.
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Y al mirar, no me olvidaba ni de cien.
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Y descansaba yendo entre suenos de la noche de la catedral.
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¡Eh! ¡Víctor! ¡Víctor!
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Este no se entera de nada.
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De tanto leer, se le cegaban las negronas.
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¡Ey! ¡Despiértate! ¿Te pasa algo?
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¡Lucas! ¿Qué haces?
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Mira que es pesado.
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Estoy terminando el libro.
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Me tiene totalmente cansado.
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Lávate.
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¿De siendo vos?
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¿En serio?
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Creía que te gustaban las siete fiestas.
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A ti sí que acabas la fiesta.
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¿A mí?
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Sí, y sobre todo el visto del baile.
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Me duele la bronca que te cayó el curso pasado por tus trapicheos.
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¿Por una vez que me ficharon?
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¿O una vez solo?
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Venga, pagás algún poco el año junio.
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En clase no se leyó el libro ni el tablo.
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Tus resúmenes corrían por todo el instituto.
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No, no me extraña. Era... una cosita.
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Consulté varias fuentes, ya sabes.
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Si copiaste un solo documento, te copian.
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Pero si lo haces de dos, es investigación.
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Tienes un morro que te lo quiso.
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Los chicos buenos van al cielo.
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Y los malos, van a todas partes.
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¡Pero quién es el partiaco!
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Me está poniendo nervioso.
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¿Y él es el que es?
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¿O su hijo?
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En serio, creía que era una relación de gambas.
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Es la novela Fareja y 451, de Richard Wynne.
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¿Y ese merda quién es?
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Pues un escritor de ciencia ficción.
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¿Fareja y 451?
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El título más raro.
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A ver, es que Fareja y 451 es la temperatura a la que abre el papel.
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Alucino colores.
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Sabía que dirías cosas raras, pero...
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¿Esto?
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Explícame de qué vas a hacerla.
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Es una distopía.
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¿Una distopía?
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Distopía.
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Destino a una ciudad ficticia que siempre se abre.
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Terrible incluso.
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Hijo, ¿qué culto eres? Ni que vos fueras San Juan de la Cruz, ¿no te faltaría el tío este?
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Si yo soy San Juan de la Cruz, ¿entonces tú? ¿Un humorista tú traes la ley?
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Por lo menos tendría cierta gracia, no como el tema ese del pibol sin vivir en mí.
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Y de tal manera espero, que muero, porque no muero.
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Anda, retardo, que es un retardo. Que aquí vos se notas, ¿eh?
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Mira, mejor contarles de qué va la miopía esa.
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Discopía.
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¡Qué paciencia!
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Como ya sé de rolar, venga, cuéntame.
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A ver, la novela habla de una sociedad futura en la que los libros están prohibidos.
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Y existen unos bomberos que tratan de quemar todos los que encuentran.
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La gente no debe leer ninguno de ellos porque despiernan sentimientos y animan a pensar.
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Algo normalmente peligroso de la sociedad que despide el libro, incluso en estos días.
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¿Cómo no?
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Me encantaría ser uno de esos bomberos.
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No me extrañaría nada.
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¿Te notas la salida de este friki?
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A ver, el protagonista es un bombero que se cansa de su papel y se asociana a la lectura.
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Decide reprimir a su cadáver y se une a un grupo de resistencias que se dedican a memorizar
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las mejores obras literarias de la historia para que no se pierdan en caso de que las dejen.
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¿Memorizar obras? ¡Qué aburrimiento!
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¡Calla!
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Pues sí, el guterrique haría que más libros...
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¿Me estás poniendo enfermo? Ojalá que te pasara lo mismo que a un bombero y te diera por leer.
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¡Qué va! Yo soy analizador funcional. A mí lo que me ponen son esos programas de la tele en que se sacan las piratinas y cuentan la vida de todo perro pichi con todo tipo de detalles.
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Bueno, y el polígrafo ni te cuento. Me encanta.
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Es como echar las maripas a los perros.
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Y la isla se pasa todo el día pescando, hay que verlo cuando se ponen las botas.
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Y menudo lío que tiene, ya me gustaría a mí.
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¿Pero qué líos ni qué niño muerto?
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¿Sabes? Te vas a quedar con las ganas de llevar libros, porque al paso que vamos, desaparece.
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¿Y eso?
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Porque cada día se encierran en España los librerías.
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Sin librerías, sin bibliotecas.
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Y sin librerías ni bibliotecas, toda la historia se iría abajo.
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Eso que ha pasado con la música.
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Ya no se van discos apenas.
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Ya me entiendo a hacer música. El panorama es sombrío.
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Mira, lo de la música sí que me parece grave. No me había dado cuenta.
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En cuanto a la lectura, te voy a decir una cosa que te va a sorprender.
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Aunque no me guste leer, haría lo que tuviera en mi mano para que cualquiera pudiera hacerlo.
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Eso me suena a Voltaire.
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Voltaire, ¿y eso qué es?
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Eso, un filósofo francés.
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Pues me alegro que coincida conmigo, por fin uno que piensa
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Al parecer afirmó esto de
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No estoy de acuerdo con lo que dices, pero defenderé por mi vida tu derecho a decirlo
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Pero claro, hay quienes aseguran que la frase no es de Voltaire
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Pero vamos a ver, que Voltaire es del siglo XVIII
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Menos las ideas que te ocurren
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Eso lo sabemos
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Y cuando nos vemos llenos de vida
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Nuestras vidas, reflexiones, sentimientos
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Pensamientos, ideas
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Están llenos de vida
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La literatura es un hilo sutil que se pierde en la lucha de los tiempos.
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¡Qué bien hablado, Víctor! ¡Qué pico de oro!
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Me dejaste anularado, ¿eh?
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¿Y eso de la planta esa quiénes son?
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Ellos.
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Pues son compañeros del instituto que, como en pareja de 251,
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se dedican a memorizar las mejores obras de todos los tiempos.
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Así, si desaparecen, no nos quedamos sin ellas.
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Mira, hay horas con el bigote, el banquete de platón, la divina comedia y tantas horas maestras
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¿Y cuánto tiempo se van preparando de esto?
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Al parecer todo el curso
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Mira, estas imágenes son de ayer
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Tal vez tienen algo preparado para nosotros
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Seguro, ¿qué te parece si lo vemos?
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Me parece buena idea
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Apuntaría que van a comenzar en Latinoamérica
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Este continente la hace con mucha fuerza en nuestro centro
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Me pica la curiosidad
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¿La curiosidad?
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Venga, que te impasiente
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Pues vamos a la obra
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¡Ey, Lucas! ¡Ey!
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Venga, vamos a la otra.
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Subtítulos en español
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como si fuera un náufrago
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bailó en ese río como si fuera música
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y trapezo en el sol como si fuera
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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y se va por el viento como si fuera el bar
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a contramar interrumpiendo el tráfico
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Aquella vez como si fuera el único
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besó a su mujer como si fuera la última
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y a cada hijo suyo así fuera el pródigo
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y a cada beso tan mágico su paso conmigo
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suyo la construyó como si fuera sólida
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¡Vamos!
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en el suelo de un paquete tímido
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que agonizó en el medio del paseo
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náufrago, murió a contramano
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interrumpiendo al público
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Amo a Pisa
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que es como si fuera mágico
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que es como si fuera
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el maestro azul
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que es como si fuera cósmico
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que es como si fuera
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el maestro azul
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que es como si fuera un príncipe
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que es como si fuera un maestro
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La canción Construcción, compuesta por Chico Huarque e interpretada por la cantante Argentina Hacha de Valle.
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Desde Argentina nos trasladamos a Bolivia, de la mano de la escritora Yolanda de Reval.
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Una de las figuras más destacadas del postmodernismo hispanoamericano. Nació en La Habana en 1913 y falleció a los 86 años en la misma ciudad.
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De amplia formación estudió en su país y también en Nueva York. Fue designado embajador de Bolivia en España y publicó cerca de 20 libros entre poesía, narrativa y antologías.
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Destacan sus obras
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Naucalios, Poemar, Ecos y Nadir
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De sus poemas voy a recitar
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Rebelión
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Miraba yo la pampa
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Soñando con el mar
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Miraba yo la pampa
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Tensa, tan alta
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Tensa
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Soñando con el
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Tocando con el cielo
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Su frente de cristal
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Una corda de grises y veredas sonando
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¿Qué más hay?
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Tocándome en el cielo su tronco de cristal, ¿qué altura en la vieja, qué altura en la vieja, qué majestad estática en el diálogo titánico?
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De pronto, un niño llora, entre leno con su conchito viejo. Llora un niño, ¿por qué? ¿Quién sabe?
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El hijo de Mara se lleva al viento en su raza, y su clamor innato desgarda a ser una nobleza del pasaje.
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Un niño, un llanto humano, es una herida que ensangrienta este mundo.
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Tiemblan y se estremecen los movimientos míticos.
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Se rompen y se entreveran los caminos de paz.
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Hay maldad en la tierra.
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Arde de lo que era el cielo.
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Las palabras suaves me crispan en los puños, desafiando el relámpago.
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Corro sobre la pampa desaforadamente.
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Me quema el corazón como la brasa.
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Hay maldad en la tierra.
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Hay injusticia.
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Quizás más lejos haya bandera que busco.
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Quiero en la tierra abierta como sus labios de flujos, como hilo de música.
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Quiero que se caiga esteante el niño que llanto de luz.
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Y las mejillas se voló
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Perfumada de magnolias
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Rociadas de mañanita
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La bebé linda sonríe
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Cuando tu piel la acaricia
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Y la comporte y se ríe
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Y la ventana se agita
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Cuando por el saber
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Tu vida está en papacera
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Tu vida está en papacera
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Caballero de estampa, un lucero que sonriera bajo un sombrero, no sonriera, más hermoso ni más lucero, caballero y el tono anda, renuncia y nace a la llanura.
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El que vacía los aguanes y a los patios encantados, el que vacía a las basuelas y a los ángeles soñados.
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Veredita que se arruinó con tal fe y tal desbordado, hasta con derecha píndese a mis gustos admironados.
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Es un camino a luz de luna de sol, que te recorre cantando por si te vuelve a alcanzar.
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Fina estampa, caballero, ¿quién te pudiera?
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Fina estampa, caballero, fina estampa.
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Un luciano que sonriera bajo un sombrero, no sonriera más hermoso ni más luciano.
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La canción fina estampa de la poetisa y cantante Chabuque Branca
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nos alentamos en la anima que dio luz a la flor de la canela.
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De esa anima, señores y criollas, queda poco que llenar.
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Como muestra la poesía vanguardista del escritor peruano Eduardo Chirinos,
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nacido en el año 1960 y muerto en Estados Unidos en 2016,
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donde trabajó muchos años como profesor de literatura hispanoamericana en diferentes universidades.
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Con respecto a su obra, cabe señalar que presta menos atención a las cuestiones técnicas y estilísticas
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que a la autenticidad y al compromiso con la inspiración.
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Entre sus poemarios son Dignas de Nación, Cuaderno de Gracie Morel, Archivos de Huellas Digitales,
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El Libro de los Encuentros y El Equilibrio Estadual de la Estrella.
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Para este acto he elegido uno de los poemas más inquietantes.
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Biografía de una noche cualquiera.
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Atravesaron pasadizas oscuras, palpar la tibia humedad de sus paredes, su abosa suavidad del recto laberinto.
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Hacia el fondo, una luz. Gritas, pero nadie escucha tu grito.
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Tiemblas, pero nadie siente tu temblor.
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Tienes miedo, tú que nunca lo tuviste, ahora tienes miedo.
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Has troceadito inútiles antorchas
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Has maldecido, llorado y vuelto a maldecir
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Tus dedos se aferran al hilo conductor
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Ese hilo es una narcovena en la que corre tu sangre
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Estás atado al punto de partida
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Pero algo más fuerte te impide volver
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Hay algo, tú, que ya estés tardí
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Dime ahora cómo salgo de este laberinto
00:29:23
Dime cómo he de palpar estas paredes sin rasgarme las manos
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¿Cómo es que hay una fuera que me atrae como el suicidio vacío?
00:29:30
Ariadna, tú que alimentaste amargamente mis deseos,
00:29:33
tú que me creaste para concebir contigo,
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ni mi que horrenda verdad se cuanta bajo esta ciudad.
00:29:40
¿Qué palabras moverán las columnas de este palacio derruido?
00:29:43
¿Qué voz arrollará mi sueño cuando retorne al sueño?
00:29:47
No dejes, Ariadna, que se corte el hilo que me ata tu vientre.
00:29:50
No permitas que el negro dolor se agudere en tu cuerpo.
00:29:55
Y más, escucha sonidos inútiles y un vuelo de jaleo indica que todo está bien.
00:29:57
No tienes que preocuparte.
00:30:03
Orienta tus pasos, mi ternura miedosa, para esta gran tristeza, que oscurece tu vida.
00:31:06
Con mis labios de rojo y mis brazos molidos
00:31:23
Lo ceñí a tu cuello como las dos floridos
00:31:48
Mientras sobre la tibia colinas de mi perro, tus grandes ojos verdes se quedan dormidos.
00:31:55
La vida solo es de sol, no perece ni es salvante, el olor que se escapa de la flor de receta, siguiendo con su aroma.
00:32:11
Trago al instante la juventud es breve, como rosa temprana que aún tengo.
00:32:31
Las mejillas de cera y la boca honrosa, como fresca manzana y la boca...
00:32:51
Es una experiencia única pasear por el Quito colonial al son del pasillo Imploración de Amor,
00:33:13
interpretado en este caso por Máxima Mejía.
00:33:23
El pasillo ecuatoriano es poesía, música sentimental nacida del alma, suave melodía que encierra amor.
00:33:27
Sin embargo, en Ecuador no todo es poesía popular, como muestra la obra de José Carrera Andrade,
00:33:34
quien nació en Quito en 1903 y allí acabó sus días en 1978.
00:33:40
Fue un insigne escritor ecuatoriano, propuesto varias veces para el Premio Nobel de Literatura
00:33:45
Su obra se considera la superación del modernismo y el inicio de las guardias en su país
00:33:50
Son fundamentales, hombre planetario y la tierra siempre es verde
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Vocación extraña es el poema que voy a recitar
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No he venido a burlarme de este mundo, sino a amar con pasión todos los seres
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No he venido a burlarme de los hombres, sino a vivir con ellos la aventura terrestre
00:34:10
No he venido a hablar mal de los insectos, a descubrir las llaves del ocaso
00:34:17
A encarcelar la luz en una jaula, no he venido a sembrar de sal los campos
00:34:22
No he venido a decir que la jirafa quiere quitar al cristian
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Que los pinos sirven solo de adorno entre las rocas
00:34:32
No he venido a burlarme de los dinos
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He venido a mirar el mundo hasta la entraña y acariciar las cosas simplemente, único patrimonio de los hombres
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No he venido a burlarme de la muerte
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Francisco Delgado Sánchez, nació en la ciudad ecuatoriana de Esperanzas en 1950
00:34:49
Poeta, narrador y ensayista, ha realizado a lo largo de su vida actividades de promoción de la lectura y la literatura infantil
00:34:58
así como de recuperación de la lírica y picaresca ecuatorianas de tradición maravillosa.
00:35:05
Ha elaborado antologías, publicado columnas en multitud de diarios del país.
00:35:10
De su poesía quiero detenerme en su poema, Recado de Agosto.
00:35:15
A lo lejos, el tiempo, los recuerdos, la caravana full de caracolas me abren el día.
00:35:22
Me dicen que un pueblo es la flor de mi nostalgia.
00:35:28
Llevas como flotando entre el sueño sutil de la amapola que amanecía prendida a tu sonrisa
00:35:30
Y la luz invisible de la distancia que hoy crece entre los dos, iluminándonos
00:35:36
Tenía tu leve cuerpo, algo como el perfil de la caricia sensual de un ángel pecador y puro
00:35:42
Y era tu piel, un río de cauce colosal, hacia el tijón voraz de mi deseo
00:35:49
Vienes entre las sombras despertinas, entre el viento de agosto y la ternura, triunfante como ayer
00:35:55
Tenue, incorpórea, casi como un sueño, a decirme que nunca te marchaste
00:36:03
Que aún estás aquí, viva, presente, bella, fresca, lozano
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Como una enredadera de astros, besos y guillos que quieren florecer necios en mi alma
00:36:15
Nacida en Antioquía en 1951, Vidal Ponell es un ensigne escritora colombiana.
00:36:24
Su poesía y teoría narrativa están profundamente arreglados en su experiencia vital
00:36:54
y expresan su visión en un país desgarrado por múltiples violencias, desigualdades y conflictos.
00:37:00
De trípoli y ceniza me gustaría presentar Tu boca viene a mí.
00:37:06
Tu boca viene a mí, solo tu boca.
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Viene volando, y melula de sangre, llamarada que enciende esta minoche geniza
00:37:14
Toda la sal del mar habita en ella, todo el rumor del mar, toda la espuma
00:37:20
Boca para los besos dibujada donde duerme tu lengua tentadora
00:37:26
Todo el vino del mundo está en tu boca, todo el pecado y la inocencia toda
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Capaz de toda la verdad tu boca, y toda la verdad y la mentira
00:37:37
Ríe tu boca y se despierta el día, relámpagos de nieve hay en tu risa
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Como un tropez de potos me atropellan los besos de tu boca deliciosa
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Tu boca mariposa equivocada, tu boca ajena que se desdibuja
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En mi noche de círculo y ceniza
00:37:58
¡Gracias!
00:38:01
¡Gracias!
00:41:57
En mi ciudad encontró refugio una poesía marcada por una desesperación cada vez más sorda,
00:43:25
por la melancolía del amor perdido y por su preocupación por China.
00:43:31
Uno de sus poemas más famosos es una rama de tiburón que vais a escuchar a continuación.
00:43:34
El aroma de los flotos rojos, verde al fondo del rollo, se desvanece,
00:43:41
me desabrocha el fino vestido de seda, sola, sola, pequeña marca.
00:43:46
¿Quién me enviará entre nubes preciosos mensajes de amor?
00:43:51
Quizá, volando de regreso, las hojas salvajes dibujen palabras en el cielo
00:43:55
La claridad de la luna envuelve la religión del oeste
00:44:00
Dos lugares distintos, una misma tristeza que quisiera detener pero no puedo
00:44:04
Las flores se marchitan, pero las aguas fluyen como siempre, igual que nuestra luz
00:44:10
Lágrimas que desde mis ojos caen, desde mi corazón las tiendo
00:44:15
A continuación lo voy a recitar en su versión original.
00:44:19
Estaba saliendo de su palacio para dar un paseo matutino
00:44:45
Cuando se encontró con un mendigo, le preguntó, ¿qué quieres?
00:45:26
El mendigo se rió y le dijo, me preguntas como si pudieras satisfacer mi deseo.
00:45:31
Por supuesto que puedo satisfacer tu deseo.
00:45:37
¿Qué quieres? Simplemente dígalo.
00:45:41
El mendigo le respondió, piénsalo dos veces antes de prometer.
00:45:44
El mendigo no era un mendigo cualquiera.
00:45:49
Había sido el maestro del emperador en una vida pasada.
00:45:52
Y en esta le había prometido, vendré y trataré de despertarte en tu próxima vida.
00:45:56
En esta no lo he conseguido, pero volveré.
00:46:01
Insistió, te daré lo que quieras, soy un emperador muy poderoso.
00:46:05
¿Qué puedes desear que yo no pueda darte?
00:46:10
El mendigo le respondió, ¿de acuerdo?
00:46:14
Es un deseo muy simple, ¿ves a que ya es un día de allí?
00:46:18
¿Podés llenarla con algo?
00:46:22
Por supuesto, dijo el emperador. Llamó a uno de sus servidores y le dijo, llénate dinero en la escudilla de este hombre. El servidor lo hizo y el dinero desapareció. Echó más y más y nada más lo echaba, desaparecía. La escudilla del emperador siempre estaba vacía.
00:46:23
Toda la ciudad se reunió
00:46:44
El rumor corrió por toda la ciudad
00:46:48
El prestigio del emperador estaba en juego
00:46:50
Le dijo a sus servidores
00:46:55
Estoy dispuesto a perder mi reino entero
00:46:57
Pero este mendigo no debe derrotarme
00:47:00
Diamantes, perlas, esmeraldas
00:47:02
Los tesoros se van vaciando
00:47:08
La escudilla parecía no tener fondo
00:47:13
Todo lo que se colocaba en ella
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Desapartó inmediatamente
00:47:18
Era la carretera
00:47:20
Y la gente estaba reunida en silencio
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El emperador
00:47:25
Se tiró a los pies del mendigo
00:47:27
Y admitió su derrota
00:47:30
Le dijo
00:47:31
De acuerdo, has ganado
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Pero antes de que te vayas
00:47:35
Satisface mi deseo
00:47:37
¿De qué está echando escudilla?
00:47:39
Y el mendigo se rió y le dijo, ¿está hecha del mismo material que la mente humana?
00:47:40
No hay ningún secreto, simplemente está hecha de deseos humanos.
00:47:48
Damos un salto de barroco a su armonía y lo centramos en la enigmática y sustancialista poesía de Baris Oresko.
00:47:54
Nacido en el año 1926 en la provincia de Doros, murió a los 60 años de edad.
00:48:29
Sobre su poesía, el mismo ser es un manifesto con la ironía que lo caracterizaba.
00:48:34
Así como puedo dejar de fumar porque no fumo, no puedo dejar de escribir porque no tengo talento.
00:48:39
De todos sus poemas, los que consideramos más apropiados para mostrar aquí son
00:48:45
Desdoblamiento y He Vendado.
00:48:49
De este último, voy a ofrecer la versión original de Urbano.
00:48:52
Una noche, alguien pasea con mis ropas y las lleva puestas.
00:49:01
En la mañana observo los zapatos barro fresco.
00:49:09
¿Quién tendrá un modo de andar parecido a mi andar?
00:49:13
Desde cierto tiempo he empezado a vestirse también con mis pensamientos.
00:49:17
Cuando despierto ya no los encuentro jamás.
00:49:23
¿Dónde los habré puesto?
00:49:26
Están usados, cansados, con ojeras alrededor de los ojos.
00:49:29
Se ve a las claras que alguien estuvo pensando por ellos toda la noche
00:49:33
¿Quién tendrá un alma parecida a mi alma?
00:49:39
He vendado
00:49:46
Vendé los ojos de los árboles con un pañuelo verde
00:49:47
Y dije, búsquenme
00:49:52
Y los árboles vallaron enseguida con una carcajada de hojarasca
00:49:56
Vendé los ojos de los pájaros con un pañuelo de nubes
00:50:00
Y dije, búsquenme
00:50:06
Y me hallaron los pájaros en un trino
00:50:09
Vendé los ojos de la tristeza con una sonrisa
00:50:13
Vendé los ojos del sol con mis noches
00:50:18
Y dije, búsquenme
00:50:28
Ahí estás, dijo el sol
00:50:31
No te escondas, no te ocultes más
00:50:33
No te ocultes más
00:50:36
Me dijeron todas las cosas
00:50:38
Y todos los sentimientos
00:50:40
A los que intenté vendar los ojos
00:50:41
Ahora voy a recitar la versión al final
00:50:44
y le dije que me encontrara
00:51:03
y las pájaras me encontraron
00:51:06
con un canto
00:51:08
le dije que me encontrara
00:51:09
le dije que me encontrara
00:51:10
y le dije que me encontrara
00:51:15
y le dije que me encontrara
00:51:17
después de ese tiempo
00:51:18
no te escondes
00:51:20
no te escondes
00:51:21
me dijiste todas las cosas
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y todos los sentimientos
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que buscaba
00:51:26
¡Gracias René Glauco!
00:51:27
¡Suscríbete al canal!
00:52:46
Por estas bellísimas imágenes de Lisboa y el hermoso Pueblo de Lágrima,
00:54:15
candado por luz de ponte, damos paso a Bernardo Pessoa,
00:55:47
el escritor portugués más influyente del siglo XX.
00:55:51
Nacido en Lisboa en 1838 y fallecido en la misma ciudad en 1935.
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De su biografía de escritor mexicano, Atalio Paz, dijo
00:56:02
«Nada en su vida sorprendente, nada dentro de sus poemas».
00:56:06
Se puede afirmar que la vida de Pessoa estuvo dedicada a crear
00:56:11
y que el auto-crear quedó también traslado a través de los teólogos,
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lo que le hace extremadamente enigmático.
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Una frase suya resuelve su actitud ante el mundo
00:56:21
Mi apatria es la lengua portuguesa
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Mi apatria es la lengua portuguesa
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A la que le dedico enteramente
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Su búsqueda imposible queda muy inflamada
00:56:31
En el breve poema que voy a explicar a continuación
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El poema se titula
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No quiero rosas mientras vean rosas
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No quiero rosas mientras vean rosas
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Las quiero solo cuando no las pueda ver
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¿Qué voy a hacer con las cosas que cualquier humano puede coger?
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No quiero la noche, sino cuando la lora la hizo disminuirse en oro y azul.
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Lo que mi alma ignora, eso es lo que quiero poseer.
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¿Para qué? Si lo supiese, no haría besos para decir que aún no lo sé.
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Tengo el alma pobre y fría.
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¿Con qué limosna la calentaré?
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No había cumplido aún los 21 años cuando llegó a Madrid Federico García Lorca.
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Traía consigo desde Granada un talento desbordado y unas enormes ganas de escribir y experimentar.
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Era la primavera de 1919 y venía para instalarse en la residencia de estudiantes,
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donde pasaría los años más creativos de su vida,
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en compañía de Luis Buñuel y Salvador Dalí, un siglo hace ya de aquel momento.
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Por ello, la Comunidad de Madrid ha declarado 2019 Año del Orca.
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Ya se han realizado en Madrid infinidad de actos culturales estos primeros cuatro meses del año.
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Nosotros, en la medida de nuestras posibilidades, también queremos ofrecer un homenaje al escritor español contemporáneo
00:59:22
de mayor proyección internacional, con dos de sus poemas más temibles.
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El primero, La Aurora, que pertenece a su libro Poeta en Nueva York, escrito durante su estancia en Estados Unidos en 1929 y 1930.
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El segundo que vamos a acertar y con el que finalizamos el acto es Romance de la Penalidad, publicado en la revista de Occidente en 1928,
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que forma parte de un denominador de la desesperanza, ya sea en su alcancía natal o en la fresca ciudad de Nueva York.
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La aurora
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La aurora de Nueva York tiene cuatro columbas de ciena
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Y un orazán de negras palomas que chapotean las aguas podridas
01:00:12
La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras
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Buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada
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La aurora llega y nadie la recibe en su boca
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Porque allí no hay mañana ni esperanza posible
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A veces las monedas, en campos furiosos, taladran y devoran, abandonan.
01:00:33
Los primeros que salen comprenden con sus huesos que no habrá paraíso de amores desojados,
01:00:41
que van al cielo del fuego sin arte a su dolor sin fruto.
01:00:48
La luz es ocultada por cadenas en impúdicos ríos de ciencias enraídas,
01:00:53
por los barrios y gentes que vacunan insomnios como recién salidos de un conflagrio de sangre.
01:00:59
Las etiquetas de los gallos que abatroscan de oro, cuando el mundo es oscuro, baja se le da un toque.
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Cobre amarillo, su carne huele a caballo y a sombra, llueve de sombrados en sus pechos, fríven canciones redondas.
01:01:33
Soledad, ¿por quién preguntas en la caña en estas horas?
01:01:42
Pregunte por quien pregunte, dime
01:01:49
¿Y a ti qué se te importa?
01:01:52
Vengo a buscar lo que busco, mi alegría y mi persona
01:01:54
Soledad de mis pesados, caballo que se desboca
01:01:58
Al fin encuentra la mar y se lo traga en las horas
01:02:03
No me recuerdes el mar, que la pena negra brota en las sierras de aceituna bajo el río de las hojas
01:02:07
Soledad, qué pena tienes, qué pena tan asquerosa
01:02:15
Y verás tu modelo, tan río de espalda y de boca
01:02:21
Qué pena tan grande, corro mi casa como una loca
01:02:26
Mis dos trenzas por el suelo, de la cocina a la alcoba
01:02:29
¡Qué pena! Me estoy poniendo de altavache, carne y ropa.
01:02:33
Hay mis camisas de hilo, hay mis muslos de amapola.
01:02:38
Soledad, lava tu cuerpo con agua de las alojas y deja tu corazón en paz.
01:02:42
Soledad, no te olvides.
01:02:49
Por abajo canta el río, volante del cielo y de osos, con flores de palabaza, la cual se coló.
01:02:52
Qué pena de los gitanos, pena limpia el cielo
01:02:59
Qué pena de todo segundo, malvada que no
01:03:14
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