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Y vosotros mismos, la biblis igual.
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Bata el mono, divina, la divina, divina, la divina.
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¡Vamos!
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La noche espera y la cerviz devalúa
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Y el que tiene el cuchillo en la garganta
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En alguna esperanza el vivir funda
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Espera la bonanza, aunque se hunda
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La nave que en el mar bate y que rauda
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Solo el infierno causa pena tanta
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Porque de él la esperanza no resulta
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Es común este de la luz mortales
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Pues el más alcanzado más espera
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Y a veces el que espera al fin alcanza
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Mas a mí la esperanza de mis males
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De tal modo me aflige y desespera
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Que no puedo esperar ni a una esperanza
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Que no puedo esperar ni a una esperanza
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Me dice la fortuna aunque inconstante
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Lloro un hermano muerto
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Y un amante de su vida omitida en mi confianza
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Esperar vida a un muerto
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¿Quién no alcanza?
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Esperar que en la ausencia
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Sea constante amor
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Es esperanza de ignorante
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Pues es huésped de la ausencia, la mudanza
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A la homicida de mi hermano
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Adoro
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Dime si soy igual a mi tormento
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A alguno pues dos muertos
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Aunque el uno vive, llora
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Que si el amor es muerte
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Todo es uno
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Un hermano muerto
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Y una madre ausente
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Y en materia de sus quejas, de tantas formas sin ver, ¿qué sabe el temor con él a las paredes orejas?
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¿Y por qué las tuyas son? ¿Qué le escuchan tus fatigas? ¿A quién hablas, tío? ¿A tu hermana? ¿A tu condición? ¿Falta de causa?
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¿Está en vano la pena que me ha fingido? ¿No te quieras que he perdido todo el bien con un hermano?
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¿Fue salvo del cuarto de ese maldito coñón? ¿O acaso no se murió para mí?
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¿Qué te ha pasado que le lleve mal al cuerpo? ¿Cuál es el miedo que se dio?
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¡Qué diferente motivo de llantos desconciertos!
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Todo, hermana, se me alcanza.
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No dan los ojos tributo a muertos,
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ni son dedos de lágrimas con esperanza,
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porque ellas mismas complican,
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por más que lo hacen cubierto,
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que doblando por un muerto,
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por otro vivo repitan.
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Ya sé por quién es el llanto.
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Igual que el del ladrón,
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que sobre su condición,
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crees lo suyo.
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No me extraen lágrimas,
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líneas disparales.
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¿Qué bobo te pasa?
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¿Cómo te pasan? ¿Tan bobo te parecí? Por más que incumplir te trates, que jamás te eche de ver lo que a don Felipe quieres.
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Siempre somos las mujeres, si lo pretendes saber. Mucho más largas de vista que los hombres.
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Penetramos las almas cuando miramos sin que el cuerpo lo resista.
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Además, río de esfuerzos que hagan, y aunque vos freras, puede ver la fruta primera de tan puestos interés.
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No pienses, doña Lucía, que al de poder esconderte amor, porque soy mujer y veo mucho.
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Hermana, ¿no? ¿Quieres ver por dónde voy a mí, como yo con caracas, que por mi gente te tratas, y a mí por todo?
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Si tú crees que también eres de los corazones, también creo yo que mis ojos pueden ver las más escondidas letras.
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No culpes, hermana, al muerto, pues solamente te dudó Don Felipe, el matador del triángulo.
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Bien, por cierto, ¿lo que hice yo ha matado a Don Felipe?
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Jesús, ¿querés?
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Volví a decir, hay algo que tiene más cariño de los latinas, eres tu mujer, te agarra el bebé, tú no eres el gran que mató.
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A lo menos fuera prensa que amara a Joe, quien de ti es amado, como así.
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El no es hombre de cuenta, en quien tú los ojos pones, y cuando le da valor, solo por tener que amor, tú le pierdes.
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Mi rato de sexo, pero...
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Y en conclusión, ya sabes lo que prefieras, si elecciones mi amor hiciera, de quien tú te seleccionas.
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Porque dijeran de mí, a un quien deprecia y firme, por fría y necia, me parecía a mí.
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Soy yo, Ana Sanfialar, y eres tú el mismo, por lo tanto, andan perdidos de amor los hombres por tu verdad.
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Eres un sol en el caño, y has desaparecido en todo el tan nuevo, que ninguna osa mirarle,
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porque les viene antes la luz, que dicen sus rayos rojos, la hable por mí de los ojos.
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Me venís por otro día, ¿por qué me morás ahora?
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¡Hazte de ser mi pecado!
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Yo, que le quiero un abrazo.
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Ni soy sol, ni soy aurora.
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¿De tu discreción me río?
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Pues con ser menos perfecta, no tan hermosa y discreta.
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Tengo muchos pretendientes, que por más que yo le enfrío,
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es mi alma suciedad, que no curra yo también, ¿ves?
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Se ganaban tres pescados, de estos rubios moscateles.
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Para que no les queden, irán a verte borrados.
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Porque como cada día, troecan las cosas los cielos, y ya se venden los cielos, estimarás de por fría.
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Más que dices, que también don Felipe te adoraba, y con tu nieve temblaba su fuego.
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Y esto te viene, así le dijera yo, que no le quieres.
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Y es justo bajar del tiempo y ir justo con quien sabes que mató a mi hermana.
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Antes te peor que la justicia, Castillo sin crueldad, porque mi vida era la peor que nunca he llevado desde que vine aquí.
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- 15 de junio de 2024 - 9:23
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