3- Encuentro literario con Antonio Lucas - TERCERA PARTE - Contenido educativo
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El periodista de El Mundo y poeta ganador del premio Loewe visita el instituto Antonio López García.
importancia a la metáfora, a la imagen, un poco como les ocurría a algunos poetas como
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Víctor Tisante o algunos socialistas. En algunos puntos tienes una unión como un brazo
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con un umbral, algún destello de Francisco Umbral. Quería que nos contases un poco desde
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qué voz elaboras tu poesía y qué importancia tiene la música y la imagen.
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claro, es complicado cuando uno habla de lo propio
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y más si es poesía
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pero es verdad que a mí
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¿cómo decirlo?
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cuando yo escribo poesía
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cuando me siento a escribir el poema
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que viene cuando viene, no es una disciplina
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no hay una hora concreta
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lo que yo veo, lo que yo tengo
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lo que yo siento, lo que yo vivo
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lo que yo quiero
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se manifiesta siempre en imágenes
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es decir, es
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Entonces, es como una conexión mental, o psíquica mejor dicho, es una conexión psíquica que a mí no me basta con decir el árbol.
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Si yo necesito que el árbol tenga unas características más anchas, más amplias, nosotros sabemos que la mesa no es una mesa,
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vemos una mesa y la nombramos como mesa, pero la mesa son mil cosas, es lo que a ti te sugiere, lo que a ti te dice,
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lo que en un momento dado la mesa te hace creer.
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Entonces a mí, cuando me pongo a escribir,
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claro, yo tengo amigos que son de una poesía más realista
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y les envidio enormemente.
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Gente que es de un realismo extraordinario,
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como Luis Sánchez Rosillo,
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se sienta en el porche de su casa en Mazarrón, Murcia,
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y entonces te explica cómo está viendo el mar.
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Yo soy incapaz de hacer eso.
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Y lo he intentado, pero soy incapaz.
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Se me queda corto todo, me quedo corto yo.
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Entonces necesito que las palabras vuelen mucho.
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A mí me gusta la fiesta de las palabras, me gusta la fiesta del idioma,
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me gusta pensar que las palabras están cargadas de cosas que aún no se han dicho.
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Es decir, lo más hermoso de la poesía es que te dice lo que aún está por decir.
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Y llevamos 2.500 años de tradición poética, pero ir dando vuelta a los mismos temas,
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el amor, el paso del tiempo, la muerte, es decir, los temas principales de la literatura.
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Pero siempre hay alguien que le da la vuelta a aquello y te explica lo nuevo.
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Entonces yo me siento a escribir, y me siento a escribir con un estado carencial,
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como el que tiene la gripe, ¿no? Es decir, me duele
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una articulación, me duele la espalda
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y no es por la edad, no soy malo si ya estoy escribiendo
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no, es por un estado carencial y anímico
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me duele la espalda y entonces
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lleno una gripe y me pongo a escribir
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tengo una fiebre y me pongo a escribir
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y lo que escribo nunca sé muy bien
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hacia dónde va, es decir, yo sé
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a veces querría escribir del verano y termino
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escribiendo de las nieves de invierno
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no sé muy bien hacia dónde va, porque también
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es muy hermoso dejar que el poema se escape
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que el poema de repente, que el caballo
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escape de sus crines, ¿no? De repente
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que desaparezca y te vaya llevando.
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Entonces yo sé cómo reconducir los poemas, cómo darles orden.
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Pero me gusta mucho cuando la propia poesía, la propia escritura,
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el propio ejercicio de rayar, yo escribo a mano los poemas,
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y el propio ejercicio de rayar con la punta del boli en el papel
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va generando surcos imprevistos, o sea, caminos que tú no esperabas en la poesía.
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A mí me gustan mucho los poemas que terminan asombrándome a mí,
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que cuando los leo digo, caray, generalmente mi poesía no es una poesía de una persona muy...
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Yo soy un tipo bastante vital y bastante, creo que bastante vital y bastante expansivo,
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y sin embargo la poesía me da un suelo un poco grave.
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Es un poco grave, y tampoco sé muy bien de dónde viene eso.
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Hay una amiga mía, psicanalista y argentina, que me dice que vaya a verla, no voy a ir nunca.
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Pero bueno, ella insiste en que eso tenemos que estudiarlo, no voy a estudiarlo contigo,
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porque no me interesa nada saber de dónde viene eso.
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Pero sé de dónde hay un pozo, sé de dónde hay un surco que yo ya no entiendo bien
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¿Qué es lo bueno que tiene la poesía? La poesía no hay que entenderla, tiene que arañarte por dentro, tiene que darte vibraciones, síntomas, satisfacción, es decir, la poesía tampoco es una cosa que tenga que estar elevándote y flotando por la vida, no, no, tiene que darte una especie de bonomía como las Niker, ¿no? Esas que te hacen acolchar el piecito y vas andando muy bien, la poesía también es eso, es una forma de acolchar un poco la vida y tiene su cámara de aire y luego te convulsiona y luego te sube y luego te baja, pero no confíe nunca en los poetas que siempre están arriba.
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Eso es, pero mirarán como los cohetes abajo.
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Nada, no, no, no.
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Hay que pensar en la poesía como una compañía,
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como algo que va a tu lado, te coge del brazo y tú la coges a ella,
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y a veces la sientas en las rodillas y a charlas,
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a veces la sientas en las rodillas y como dice Rambó, la escupes.
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No sé si conocéis quién es Artur Rambó.
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No Rambó, es de los tiros, sino Artur Rambó,
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que es un poeta que escribió toda su obra de los 15 a los 19 años.
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A los 19 años dejó de escribir poesía.
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en esos 5 o 6 años partió en dos las aguas de la poesía europea
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desde los finales del XIX
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desapareció, se fue a vivir a África con 21 años
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se convirtió en traficante de esclavos, no es muy honorable
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traficante de armas, tampoco es muy honorable
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cultivó café
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dejó de escribir poesía, despreciaba la poesía
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decía que la sentaba en sus rodillas y la escupía
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y hay unas cartas muy hermosas, se llaman las cartas abisíneas
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que él escriba a su madre, su madre vivía en un pueblecito francés,
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se llama Charleville, y en esas cartas, que son unas 20 cartas,
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que le mandaba él desde África, desde Arar, desde Etiopía,
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solo hay una foto de Rambaud en Etiopía, una sola foto,
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que tampoco está muy claro que sea él.
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Ese hombre, que debía ser guapísimo, con unos ojos azules, alto, rubio,
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bueno, un ser fascinante, con una cabeza que es una astronomía delirante,
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ese tío que partió la poesía con 19 años,
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la desprecia, le escribe a su madre
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y le cuenta tonterías
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y dice, madre, me da una carta más absurda
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y otra carta, y lee sobre
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y hay una carta en la que la madre le dice
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querido Arthur, espero que sigas bien
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que vaya muy bien con los esclavos, con las armas y con el café
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todo la madre orgullosísima
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del nene
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y al final le dice, por cierto
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¿no has seguido escribiendo?
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y un mes después
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el correo entonces era postal
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y de África a Europa, imaginaos
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Un mes después la madre recibe carta
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Querida mamá, aquí va todo muy bien
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Los esclavos los vendo muy bien
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Es un tipo despreciable
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Las armas, fenomenal, más despreciable aún
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O igual
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Y el café estupendo
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Por cierto, me preguntaba si había vuelto a escribir
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No he vuelto a escribir nunca más
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Si hubiese seguido escribiendo
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Me habría vuelto loco
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Es imposible
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El tipo que cambió la poesía
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Le dio la vuelta como un calcetín
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llegase un momento en que la dejase
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a los 19 años y nos dejó ese patrimonio
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ese legado que el día que lo leí
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vas a alucinar
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ese legado que dices
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está todo dicho ahí
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y le bastaron 4 años, 5 en la vida
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en hacer
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algo insólito
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pues no sé por qué he llegado a Rambó
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pero como me gusta tanto
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quería compartirlo con vosotros
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por si os animáis a leer alguna biografía de Rambó
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que vais a alucinar
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alucinar
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alucinar
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Creo que la poesía es un género que de entrada asusta un poco sobre todo a los lectores que están empezando
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o que se empiezan a asomar a ella, también a gente mayor, no solo gente de su edad.
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Es un género que impone bastante.
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¿Cómo se hace uno lector de poesía?
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Porque antes has dicho una cosa, es que la poesía no hay que entenderla toda.
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Yo creo que a veces nos volvemos locos, o ellos, cuando trabajamos un poema en clase, lo leemos y tal, como descifrarlo todo, todo tiene que tener un sentido, igual ahí ha hecho mucho daño la crítica literaria y todo esto, el intelectualismo y todo esto, perdemos un poco la noción de lo que es en realidad el poema.
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Sí, la perspectiva literaria ha hecho daño.
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Creo que un poquito de culpa la tenéis vosotros, los profesores,
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que nos ponemos allí con que vero,
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a cerrar, podrán, mis ojos, la postrera,
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pero hombre, ¿y qué queréis decir?
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No, pues alma del poeta, ni alma ni jaleos,
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el poeta es otra cosa.
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No, pero es verdad que, claro,
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si cogiésemos las letras de...
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No, pero es que, entended, yo lo digo porque
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yo también estudié eso y no me he enterado de nada,
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yo era muy torpe, yo era muy mal estudiante,
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y me daba mucha rabia no enterarme
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pero es verdad que creo que falta
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si de repente analizásemos
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una letra
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yo que sé, un poco de Rosalía
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las que no son tratadas, son muy fáciles
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pero o de C. Tangana
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o de alguno de los
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trateros
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veríamos
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o en el viejo hip hop de los 80-90
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veríamos todo lo que hay ahí
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de cosas que nos apelan
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claro, no nos puede apelar del mismo modo
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un soneto de Lope, de Gómbora, de Quevedo, del siglo XVII, no nos puede apelar igual
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que una letra de ahora. Por eso el problema que mucha gente tiene ante la poesía es que
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no es que la poesía no la entiendo, no, sí la entiendes, pero te está dando de repente
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un susto asomarte al poema, una especie de vértigo, es decir, uno tiene que entrar en
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el poema como entra en su casa, es decir, algo que ya más o menos tiene controlado.
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Porque el poema al fin y al cabo te va dando las claves de lectura.
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Y hay poemas herméticos que no merecen la pena insistir en ellos.
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Pero hay poemas que de repente, cuando los lees dos o tres veces, tienen todo el sentido del mundo.
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Entonces, yo no creo que la poesía sea difícil.
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Lo que la hacemos es difícil cuando le ponemos perspectiva literaria,
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cuando le ponemos análisis sintáctico,
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cuando le ponemos a ver la mitología, lo que decía, polifemo.
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Ahí es cuando hacemos abrupta la poesía.
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Pero si tú de repente coges un poema en el UDA,
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Sucede que me canso de ser hombre
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Joder, coño, mirad qué verso
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Sucede que me canso de ser hombre
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Y tiramos de ahí
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Y vamos tirando ese poema
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Lo que está diciendo son tantas cosas que nos pasan a nosotros
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Entonces, yo imagino que la poesía no tiene
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Tanta dificultad como a veces le hacemos
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Le hacemos creer a la gente que tiene
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Y estoy seguro de que
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Si se empieza leyendo algo sencillo
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Además, hay poetas
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Esto es como los analgésicos
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Ahí va todo, para la rodilla, para la cabeza, para las amígdalas, para las articulaciones, ahí va todo.
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Es decir, tú coges un poema de, voy a decir a alguien muy sencillito, muy sencillito, muy sencillito, Mario Benedetti.
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Y de repente lees un poema de Benedetti y dices, claro, sí me está hablando a mí.
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Está diciéndome que me gusta este chico, me gusta esta chica, por qué tenemos esa dificultad para encontrarnos,
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por qué no tenemos esa dificultad para tal, qué hay entre nosotros que no sabemos decirnos.
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Pues eso sí, la poesía es un manual de instrucciones de las emociones que no sabes desatascar.
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Es un manual de instrucciones, como los tiene la secadora.
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Entonces yo creo que la poesía, ahora en redes sociales tenéis mil posibilidades, claro.
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De las 1900 podéis ahorrarosla, porque es verdad que hay cosas muy poco propias de ser llamadas poesía.
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Pero es que la mejor poesía no es la más oscura, es que siempre será la más nítida.
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Y cuando hablo de nítida no quiero decir que la poesía no tenga ese filifil racionalista,
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yo como mi tradición es más surrealista
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como ha dicho Luis
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es más surrealista, más internacionalista
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le busco a las palabras
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aquello que está en la otra cara
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de la palabra, es decir
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intento que una luna no sea una luna
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que una mesa no sea una mesa, que una manzana no sea solo una manzana
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que sean muchas más cosas
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bueno pues
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eso lo encontráis en otros tantísimos poetas
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y cada uno tiene también su poeta
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y de repente abrís esa ventana
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se cuelan cuatro o cinco poemas
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y dices, esto
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y da igual, el poema nunca es bueno
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mira, el poema ni miente, ni dice la verdad
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el poema solo tiene que ser auténtico
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el poema no es verdad y es mentira, es auténtico
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¿cómo se dice, cómo se detecta un poema auténtico?
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cuando tú lo has leído
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y de repente por dentro
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has saltado un fusible de algo
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algo, te ha hecho dudar, te ha hecho pensar, te ha hecho preguntarte
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te ha hecho emocionarte
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eso es, si es un coto
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o sea, leer un poema por las tardes, por las mañanas
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en el móvil, yo muchos días en el metro
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De repente se me ocurre, coño, voy a leer un poema de Claudio Rodríguez
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Que me acuerdo yo de esa historia
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Y me leo un poema
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De verdad es
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Perdón
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Es de una
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Es una sencillez, la poesía es de una sencillez
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Somos nosotros, como casi todo en la vida
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Los que oscurecemos
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Enredamos, damos 20 nudos
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Donde bastaba una lazada
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Así que no me puedo creer que la poesía
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No le llegue a alguien
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Es que no me lo puedo creer, si te llega la música, y luego la música a mis poemas, para mí es vital, mis poemas son muy musicales, me gusta mucho la fluidez del verso, cuando lo leo en los maestros que has dicho, en el Buda, en el Exadre, en la prosa de Pacumbral, la fluidez, cuando de repente te entra por el oído el poema, antes que por la cabeza, ese poema ya va haciéndose sitio en ti, y la música es muy importante.
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incluso los poetas secos, hay poetas quebrados
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hay poetas como tú dices, ¿no?
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esa fragmentación
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esa poesía del fragmento
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que no es por breve, sino por fragmentada
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que es Jonásfer y alguno de estos
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tienen su propia música también
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aunque sea la música de un motor de un cortacésped
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también vale
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el poema se ondula
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el poema busca solo su música
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cuando el poeta tiene oído
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hay poetas que no tienen oído, que tienen un oído durísimo
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entonces pues nunca se alcanza
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todo lo que uno quiere decir, porque lo que dice
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es tanto lo que suena
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como lo que las palabras hacen que aparezca
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Bueno, habrá llegado el momento
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de leer algunos
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de tus poemas
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lo van a hacer los alumnos de segunda
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de bachillerato A
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o B, perdón
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y para ello vamos a
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bueno
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esto me parece interesante
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Te vamos a pedir que te detienes un poco. ¿Te ayudáis?
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Aquí tienes unos padres. Este momento es muy televisivo ahora.
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¿Hay una carta para ti?
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Sí. Vamos a ver ahora los padres.
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Es absolutamente increíble.
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Lo han hecho unos de bachillerato de artes.
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La moneda de artes.
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Lo cual es muy orgulloso.
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Y lo que tienes aquí delante son tus poemas.
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Sí, sí, no, no, estoy alucinado, es alucinante. Estoy muy agradecido, de verdad, porque es impresionante.
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Mi alada, mi mujer, mi casa nueva, que es la casa que hoy hay huellas.
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Vale, decente, Antonio, tenemos un juego preparado.
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Ah, claro.
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Vale, van a ir saliendo ahora algunos alumnos para recitar el poema,
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y tú tienes que tratar de localizarlo y luego...
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¿Tienen título?
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¿Tienen título?
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Sácate la baja.
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¿Así?
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Es verdad que me ha partido también.
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¿Así me suena?
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Sí, sí.
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Ah, pero habéis puesto el título a todos.
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No, algunos lo tienen.
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Oye, ese es impresionante.
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Mirándote parece que no existes.
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Que eres barro o adobe sin sustancia.
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Y miel, clavel o marxista ya sin fragancia.
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Y sílabas de pan y seres tristes
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En lo alto de la noche mutilada, tu mano
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Brusca nieve palpitante, perfila en su espesura iluminada
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Un raro movimiento, deslumbrante
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Se ve de piel otoño doloroso
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El arco de los ojos se insinúa
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Tu historia es simetría y es latido
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Y solo un grito queda contenido
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Un cuerpo conquistado que extenúa
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La muerte que florece y es dichoso
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Claro, esto es una complicación, esto es un soneto, además es muy antiguo, esto es de hace muchísimos años, la muerte que florece y desdichosa.
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Entonces podemos dar una pista y decimos en cuál está el orto a las 3 de la mañana, chingos.
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Joder, oye, ayudadme porque está en ese, vale.
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A ver, me voy a arriesgar.
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No sé, ¿puedes pedir el segundo de ahí?
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¿Ole?
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Sí.
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El ojo miente, la noche no es la noche, sino un relámpago lanzado contra el pecho,
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entrando sin miedo, un corazón con leve cólera prendido.
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Puede que la noche no sea cierta, casa lenta, ventana sin paisaje, todo ruido,
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pero existe en cada uno de nosotros, y guarda, todo aquello que fue el hombre antes de ser sombra arrojada,
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Antes de ser raza apoyada sobre el frío
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Oscura minería, miente el ojo
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Y todo lo que ves cuando la luz se extingue
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Es el teatro indiferente del oído
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La noche, vieja amiga
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Es un país vacante y solo un hombre
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Solo la patria
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Ya, ahí ya sí.
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un juramento. Ni amar se dice amor, ni droga más que el vértigo, ni alberga más verdad
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que la inclemencia. Nosotros que imitamos, inventamos todo el cielo, nosotros que inventamos
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la fruta de la nada, las nubes, las montañas, la sed de tener tiempo. Nosotros que fundamos
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la protesta, nosotros que saltamos llegando a la caída, nosotros sin porqué.
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¿Puedo estar ahí arriba, la del corazón?
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No
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Bueno, pues nada
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¿Cuál es el panel?
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Ah, está en aquel panel
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¿Está en aquel?
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Hay dos y el del extremo
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¿El del extremo?
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Sí
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Sí, vale
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¿El del extremo, el barro, el infierno?
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Te hizo fuerte nacer en un país tan frágil, vivir de un sueño roto, comenzar de nuevo
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Y no has perdido en el camino más flor que lo accesorio, un poco de amistad, dos o tres amores tensos
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Porque también crecer es defraudar el daño prometido
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Desear las olas que no vuelven
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Tantos cuerpos devorados cuando solo sirve uno
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Desaprender es resistir
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Y amar siempre reclama un uso nuevo
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Así avanzamos incansables buscando tierra pura
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Una casa en que morir
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Con fiera libertad, con alta rebeldía, con clara gratitud
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En casa sin retorno que es tu nombre
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Esto está fácil porque mi mujer se llama Lara
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El pueblo se llama Lara y está ahí arriba
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O sea que...
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esconderse. Este faro de océano es tierra nuestra y acude a su destino por nosotros.
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El mar está en la calle, no abras la ventana. Un faro puede ser el último instante del
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mundo, aunque los cielos se acaben. Este faro, sí, este faro. Y nos está esperando, donde
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se iguala todo amor a todo origen, justo al borde de la vida, cuando las rocas lleguen.
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